VENTANA ROJA
2015
Óleo sobre lienzo — Oil on canvas
200 x 250 cm
ES
Quien también bebió del cómic y la cultura underground pero no hasta el hartazgo, sino hasta el límite vidrioso del gozo, es el madrileño-almeriense Abraham Lacalle, nacido en el año 1962, residente durante años en Sevilla, ciudad donde estudio Bellas Arte y donde compartió vida con artistas como Curro González, Pedro G. Romero o el filipino Manuel Ocampo.
Abraham es uno de los pocos creadores españoles que ha logrado desvincularse de su generación por la tenacidad de su ideal de arte, que se fundamenta en un 100% en el ejercicio de la pintura. Mientras su generación estaba perdida en el esnobismo de ir detrás de las imágenes, Lacalle las devoró y las dejó atrás, allí en el recuerdo, para crear una obra que discutía sus raíces, allí donde sus raíces se hicieron más conflictivas, en el primigenio legado histórico de la pintura española, donde autores como Goya, Velázquez, Picasso o Miró dejaron una huella indeleble. Contra esa huella, y buscando legitimidad ante ella, Abraham hace una obra que se debate sobre qué camino continuar dentro del ejercicio pictórico, si lo pictórico ha sido desplazado del centro de atención de los discursos; pero para ello, centra entonces en el discurso en sí, en la propia pintura, su promiscuidad, su velocidad, su ligereza, su claustrofóbica manera de desplegarse en capas, dobleces, pliegues, filones por donde se escapa la mirada, el sentido, el color, la plétora del sentir.
Y ahí, en su divertimento, en su sentido del humor que desacraliza la solemnidad de su herencia, se hace grande, se hace él el imbatible, porque no se enfrenta a la tela en blanco de manera acomplejada, sino como un adolescente bocón, testarudo y díscolo que de los maestros aquí ha venido a burlarse; y —de paso, ya que estamos— relata su visión del mundo, en un catastrófico universo trágico- cómico como un quejido calé. Dolido por ser cromáticamente bellísimo.
ENG
Someone else who has fed off comics and underground culture but not to the extent of gorging himself, but to the fine line of pleasure, is Abraham Lacalle, born in 1962 in Madrid, brought up in Almeria and who has lived for many years in Seville, the city where he studied Fine Arts and where he shared a life with artists like Curro González, Pedro G. Romero and the Filipino painter Manuel Ocampo. Abraham is one of the few Spanish artists who has managed to break away from his generation thanks to his tenacity in following his ideal of art, which is based on the 100% exercise of painting.
While his generation lost its way owing to snobbery in its pursuit of images, Lacalle devoured them and then left them behind, in the memory, in order to create a body of work that fought with its own roots, at those points where the roots prove most conflictive, in the original historic legacy of Spanish painting, in which names like Goya, Velázquez, Picasso and Miró are writ large. In contradiction of this legacy, and searching for legitimacy against it, Abraham forges a body of work that ponders on which direction to take in order to continue within painting, and whether painting has been displaced from the centre of attention of discourses.
Yet, to this end, it then focuses on the discourse in itself, on the very painting, its promiscuity, its speed, its lightness, its claustrophobic way of deploying itself in layers, pleats, folds and seams that absorb the gaze, meaning, colour, the plethora of feeling. And there, in his light-hearted play, in his sense of humour that deconsecrates the solemnity of its legacy, he comes into his own, he becomes invincible, because he is not standing in front of the blank canvas with any complexes, but like a stubborn, loud-mouthed and unruly teenager who has turned up to make fun of his teachers and, incidentally, seeing as we are here, he conveys his vision of the world, in a catastrophic tragicomic universe like a gypsy lament. So chromatically beautifully it is painful.
